Vicissitude

Nicest Thing

2011-11-19T13:46:00.002Z

"All I know is that you're so nice
You're the nicest thing I've seen
I wish that we could give it a go
See if we could be something

I wish I was your favourite girl
I wish you thought I was the reason you are in the world
I wish my smile was your favourite kind of smile
I wish the way that I dressed was your favourite kind of style

I wish you couldn't figure me out
But you'd always wanna know what I was about
I wish you'd hold my hand
When I was upset
I wish you'd never forget
The look on my face when we first met

I wish you had a favourite beauty spot
That you loved secretly
'Cause it was on a hidden bit
That nobody else could see
Basically, I wish that you loved me
I wish that you needed me
I wish that you knew when I said two sugars,
Actually I meant three

I wish that without me your heart would break
I wish that without me you'd be spending the rest of your nights awake
I wish that without me you couldn't eat
I wish I was the last thing on your mind before you went to sleep

Look, all I know is that you're the nicest thing I've ever seen
And I wish that we could see if we could be something
Yeah I wish that we could see if we could be something"

22

2010-08-22T11:33:00.008+01:00

Todos os dias para mim são agora este Número Mestre. Todas as noites são a ampliação do mesmo. Sou atingida pelas suas vibrações poderosas, que me roubam o sono ao invadirem-me o íntimo de sensações que me transcendem e enlouquecem. Segundo as interpretações celestiais, é a sequência mais elevada de todas: construtiva na iluminação, destrutiva na frustração. Nas paredes sarapintadas do quarto onde não pernoitas, o par esboça uma assombração iminente. Há quem chame insónia à ausência de ti, mas é esta intuição sem nome que me atormenta... e esta culpa metabólica de não conseguir indicar-te o caminho definitivo de volta para casa. Abasteço-me abundantemente de géneros que não consumo, de livros que não leio, de músicas que não ouço, para ocultar a miséria globalizada da minha vida. Flutuo entre muros e tectos, sem chão e sem abrigo, sem descanso, pelo claustro voluntário em que mergulhei, à espera da aurora que não chega. Agarro-me à dormência das extremidades latejantes do meu cérebro, à procura de um qualquer desmaio, mas não adianta. Não durmo. Estou aqui, na companhia de um maço que se acaba. Nada sei a não ser do que preciso neste vazio que engulo aos solavancos: a anestesia volátil do álcool que não ingiro, o relaxe inteligível da droga que não fumo, a letargia instantânea dos soporíferos que não tomo. Sento-me e debruço-me sobre as palavras salgadas que flúem em dilúvio. Não me lamento das contracções que me percorrem os músculos, nem dos soluços em que me engasgo. Não há queixume no isolamento do mundo a que me sujeito, consciente de mim. Forcei-me a adoptá-lo, quando tantas vezes me foi imposto e seria/será ainda, para que não me volte a escapar. Fatídico como um cancro que se conhece, não como um súbito acidente de viação. Igualmente insuportável, mas de mais fácil aceitação. Não existe assim o choque frontal com o espanto e o horror. Existe sim o desalento mórbido, a hora demorada e humedecida, a tortura ora lânguida ora desesperada, o dia que se repete sucessivamente na esperança vã do milagre.
Hoje amanheço na praia de um Outubro nosso, onde nos banhámos e amámos sem limites. O sol afinal já vem aí, mas não nasce para mim. Levanta-se enquanto eu me deito e absorvo as réstias indeléveis do teu cheiro na almofada e sonho ainda acordada com um “até já” que não acontece.

photo: 22 by disconnactuseractus

2010-08-22T00:00:00.001+01:00

Não foste tu quem me trouxe aqui. Caminhei pelos meus próprios cascos, descalça e vulnerável, saltei aturdida do curro para uma arena sem saídas de emergência. Vi-me encurralada. Aproximei-me de ti como besta ingénua e curiosa que fareja. Reconheci-te e confiei-me. Um dia alimentaste-me os sonhos mais puros, as fantasias mais secretas. Coloquei-me por isso à tua mercê. Dei de mim tudo o que tinha e tudo o que a vida me emprestou. Não te temi após as primeiras investidas. Estranhei-te, como um filho espancado por um pai alcoolizado, que não percebe o que fez para o provocar. Não te temi quando me tingiste de vermelho. Encolhi-me e chorei, achando que a culpa era minha. Não te temi quando a incredulidade me tomou de assalto ao insistires nos golpes. Nem tentei escapar. Permaneci, hirta e quase firme. Depois a dor tornou-se acutilante. Revoltei-me contra ela. Sentidos entorpecidos, agredi-te com o ímpeto próprio do instinto natural de sobrevivência. Parti madeira e ferro, rasguei pano e pele, ensandecida. Debati-me como qualquer animal atingido mortalmente. Parti-te a ti. Mas nunca quebrei laços.

Agora desfaleço devagar. O meu couro não é tão resistente como o de outros membros da raça bovina, nem a minha subespécie é adaptada aos frenesins tauromáquicos. Tenho o mar a jorrar-me dos olhos e o sangue das artérias. Já nada no meu ser moribundo clama os arrufos da tua desumanidade. Já não há força no meu tumulto que me acoberte de ti. Deixa tombar as bandarilhas, arranca de mim as garrochas e degola-me. É o único acto de misericórdia que te resta. Ou quebra decisivamente e mistura o teu sangue com o meu, resgatando-me assim desta morte lenta.

A cada segundo da minha existência

2008-08-19T18:11:00.020+01:00

Querer falar-te em gestos, mais do que em palavras,

do arrufar infatigável da saudade no meu peito

em dias uns iguais aos outros, de monotonia imperturbável,

nos lugares a sós onde o teu toque ausente ocupa todos os meus sentidos.

Porque nestas horas em que não te falo, o meu pensamento voa até ti

como as ondas na constância nítida das marés,

e toda eu sou sal por dentro,

em amor e nostalgia.

photo: haleh bryan

sem fim

2008-04-01T18:46:00.005+01:00

Hoje

Quis escrever-te palavras harmoniosas,

Tão bonitas como o que sinto,

Tão apetecíveis como tu,

Tão sublimes como o sonho que te abraça

E me preenche.

Lancei o meu espírito ao vento,

Qual barco à vela num mar multicolor,

Rumo ao horizonte onde resplandeces.

Senti-me extasiada com a visão,

Ansiosa, por antecipação,

Incrédula, pela possibilidade,

Devota, com uma fé inabalável,

Feliz, pela memória que trago

do tanto que me fizeste sentir já,

Num tão curto espaço de tempo,

Como um nevão inesperado

que se deita sobre um vale,

Cobrindo tudo de um branco imaculado,

Criando uma paisagem nova,

De onde só brotam as sementes mais resistentes,

E os desejos mais firmes.

De onde nasce uma nova vida,

Frondosa e sagaz,

Que se espalha, infatigável,

Pelo mundo que espera

A conquista inevitável do amor

Que nos enriquece e alimenta

Todos os dias.

cronónimo

2008-03-03T19:01:00.004Z

O desfilar incerto de números

que se vão acotovelando numa calçada temporal,

sempre prontos a vestir memórias.

Números de semblante domingueiro,

aos quais deixei de conseguir dar suma importância,

pelo ócio e negligência que foram introduzindo

nos percursos debotados que tracei a dois.

Primeiro, atravessei-os

com aparente indiferença.

Depois, comecei a ignorá-los

sem nunca os conseguir esquecer.

Até perderem a capacidade de se evidenciar

no arrancar das folhas dos calendários que não uso.

De repente, surgiste tu, a dizeres-me de ti.

Espelho difuso da minha alma.

Reflexo de tudo o que pretendi esquecer de mim mesma.

Despiste-me a noite.

Vestiste-me o dia.

Preencheste os espaços que não identificava vazios.

O consentimento mudo e mútuo

de um amor por desabrochar, encoberto.

Dei-me, sem me aperceber,

novamente aos números.

Mais ainda a ti.

Guardei todos os pedacinhos datados

do que fomos espalhando pelo quotidiano.

Algarismos em sensações.

Sensações em haste e estirpe.

Raízes que rasgam a terra onde se fundaram,

palmilhando impetuosamente terrenos desconhecidos.

Paraíso em bruto,

foi o que descobri.

Contíguos os desejos,

as imagens de infinitas possibilidades.

Pensamentos em molde de alianças.

Sonhos de configurações juvenis.

Os nossos filhos.

A nossa casa.

A vida em sobressaltos de cores primaveris

e tempestades tropicais.

O espanto e a novidade de me saber tão longe tão cedo,

tão dentro e tão além, tão eu em nós,

com todas as expectativas que recusei

ao longo de uma eternidade à qual não pertencias

…ainda.

hoje

2008-02-25T00:29:00.005Z

A minha visão nem sempre é tão nítida como a de um girassol. Nem tão perfeita como os contornos do teu corpo. Os meus olhos, como eu, são inacabados. São olhos que se ofuscam perante a luminosidade que irradias em momentos de fusão.
O meu toque não é tão leve como um sopro. Nem tão pesado que não se levante e paire sobre a essência do caminho a percorrer, ainda. Braços em grua, que procuram erguer sobre a tua pele a permanência.
O meu paladar não é tão apurado como o de um provador de vinhos, nem tão ténue como o de uma gripe. Distingue, no entanto, todos os teus sabores, mesmo na ausência deles.
O meu olfacto... bem, esse, é o de um animal irracional, incontrolável e certeiro. Absorção inevitável de tudo o que se cola à pele. Cheiras-me a Casa. Aquela onde te encontras, meu único e indubitável porto de abrigo.
A minha audição é a mais falível de todos os sentidos. Porque nem sempre te ouço com os ouvidos de dentro. Falho. Escorrego. Caio. Magoo-me. Fujo. Não deixes de insistir, nem desistas de mim, por isso. Falta-me o amor a mim própria para que não me deixe enganar estupidamente perante as provas que me colocas.

Hoje, meu amor, hoje, precisava de ti por um mero instante de partilha, de empatia rara, de entendimento mútuo. Porque (re)nasço. Porque me faz sentido este querer(-te) para além de tudo e de todos.

Sou o teu berço e o teu túmulo. A vida para lá de tudo. A morte a cada instante de dor. Tudo o que sempre quiseste e tudo o que sempre odiaste. O mundo que é o teu. Eu.

Tu... a minha Vida. Mesmo quando choro. Como hoje.

solstício

2008-01-09T21:54:00.002Z

Fazer amor contigo é música. O som é o das ondas do teu corpo e o das raízes da tua voz a crescer. Sons do Mar e da Terra. Em ti. Depois o silêncio. A elevação. Subo à doçura de uma nuvem com o teu rosto. Sonho dentro dos teus olhos. E novamente as forças da Natureza. Beijo-te. Línguas quentes de cheiros. Línguas escritas que se engolem, se alucinam e que imprimem nas peles pungentes a humidade das palavras. Dedilho coisas indecifráveis pelas ruas do teu corpo. Sei-te pelo tacto. E chamo-te para me saber viva. Tu vens e arrebatas-me. A minha ebriedade é a da sede e a da chama. Amo-te na invisibilidade das coisas, na ruptura das minhas forças, no etéreo espaço imaculado ao expoente máximo da loucura. Amo-te em total abandono. Concretizá-lo é música. Volto aos sons.

photo: Ariels Wipeout by groundlingchild

passagem

2007-11-14T16:25:00.002Z

O doce sabor do ópio da pele.

Abres a boca, e ofereces-me mil mundos novos.

Hoje não consegui fazer nada senão pensar, e isso já parece tanto. Demasiado, até.
Haverá alguma razão para o horário laboral ser o pano de fundo mais propício a isto?

O cenário mais apropriado a solilóquios ardidos e renascidos das cinzas?

Quero carne, suor, lágrimas…talvez até sangue. Obscenidades faustosas.
Quero uma dose de álcool, porque dificilmente haverá beleza como a dos sentimentos embriagados.
Quero morrer de madrugada, afogada em volúpia. Ao teu lado.

photo: The Opium Wars2 by AmorouslyFading

era uma vez...

2007-09-09T12:31:00.003+01:00

Chama-me, com uma voz de comando irresistível, uma grande e longa viagem...

...a de dentro.

Que os ventos e as marés me devolvam à praia à qual pertenço.

Até lá, fica este silêncio
de nuvens brancas de algodão doce,
que não desejo nem curto, nem longo,
mas livre de permanecer e partir quando quiser.

Assim como todos os seres e todas as coisas com asas.

...para sempre

fonte

2007-09-04T21:38:00.001+01:00

Penso em ti.

Por dentro do ímpeto da caça desenfreada que me move, do quente adocicado do leite que me deste a beber, fui criança à descoberta. De memória em punho gravei na pedra do caminho o singular momento da tua entrega, tão natural e inevitável. No leito improvisado do desejo agarraste-me com a força de um náufrago, como se me pedisses que não mais te largasse. Já sei o que vais dizer: “É o reflexo espontâneo do orgasmo. E sexo é sexo.” Vital e necessário a tanta gente. Mas não foi o que o teu corpo me gritou, não foi esse o som no encaixe. Imperceptível e menos breve, a melodia dos teus sentidos em exercício de relaxamento.

Não recordo o teu cheiro, embora tenha ficado preso a mim vários dias. Dias que se diluíram como o teu gosto na minha boca. No rastro delével do teu cosmos, quis-te outra vez. Estrela cadente de substância secreta. Representaste o papel desnecessário de objecto inconquistável. A luta que impões amplia-te a avidez na vertigem de um auto-controlo excessivo. Pretendes com isso segurar a vontade alheia. Mas a minha escorregou-te, caiu ao chão e partiu-se. O meu querer não perdurou. Não eras casa que eu habitasse. Então, ensaiei a partida. Tu intuíste que a noite de estreia se avizinhava e antecipaste-a.

Não sei se te agradeça ou te guarde, mas apetece-me dizer-te que o nosso reencontro será intenso e o sexo violento, e que no dia seguinte terei a marca dos teus dentes nos meus lábios. Porque nós repetimos sempre os trilhos que se cruzam. E tu és a presa cabal da tua própria natureza predadora.

Terás ainda o leite, fonte de vida, espesso e revigorante para me dar a beber, ou apenas o sangue cálido que se verte ainda dessa chaga aberta?

photo Spilt Milk by Norrin Radd

.. ....

2007-08-24T23:21:00.002+01:00

"Estou doente
Perfeitamente doente
Privaste-me de todos os meus cantos
Esvaziaste-me de todas as minhas palavras
Portanto, eu tenho o talento
Rente à tua pele
Este amor mata-me
Se continuar
Irei falecer a sós comigo
Junto ao meu rádio
Como uma menina idiota
Escutando a minha própria voz que cantará...
Estou doente
Completamente doente"

A música, por vezes, é o grito que calamos e que precisa de se soltar,
mesmo que no silêncio pingado, de olhos fechados.

photo dance by scottchurch

abalada

2007-08-23T22:15:00.002+01:00

O amor deveria ser uma panela de sopa sem fundo, servida às conchas e ao desbarato. A fome seria menor.

O amor deveria ser uma balança de pratos equilibrados. Mas não escolhe nem peso, nem medida, nem cor, nem tempo, nem voz. Escolhe-nos e já está.

E partimos para o mundo com a cabeça em jardim florido. E partimo-nos a nós na viagem.

O amor é felino. Faz o que quer.

O amor é o que levaste de mim, na prova desleal dos teus sentidos.

Dás-me a vestir farrapos como trajes carnavalescos. E eu mergulho nas águas turvas dos canais de uma Veneza mais a norte e mais a longe.

Escrevo-me em postal, com gestos de giz em ardósia de palavras quebradas a meio. E guardo-me num envelope sem selo.

oblivion

2007-08-20T22:44:00.001+01:00

Estado intermédio entre tarde e noite. Limbo que me arrebata os sentidos e me deixa ébria e letárgica. Hoje, especialmente. A hibernação constrangida dos pensamentos que me têm massacrado o espírito a todos os instantes. Como que uma anestesia. E sabe-me bem. Ostenta o travo agridoce da libertação e da intangibilidade. Gosto deste pairar sobre as coisas. Gosto de sentir o odor remoto da tua pele à distância, sem que me penetre as narinas. De recordar a leveza inconfundível nos passos que te levam e trazem. A permanência indelével do que se funde no abraço. Foi preciso despertar de uma sesta, depois de tantas noites sem dormir decentemente, para acordar em mim. E saboreio-me na eternidade de tudo o que sei meu. Naquela paz outonal que nos abstrai do que nos rodeia e faz parar o tempo. Ao som suave e nocturno da chuva miudinha que não cai. Hoje vou estar comigo. Na contagem decrescente dos minutos que me separam novamente do sono. De uma forma como não me visito há muito. E vou sentir-me como outrora, quando o chão se solidificava, a porta se abria e tudo era possível.

ad eternum

2007-08-19T22:24:00.004+01:00

Todos os trajectos que percorri. Os continentes e oceanos que fui atravessando.
As experiências que me enriqueceram. As histórias por contar.
Eterna viajante, com sede de universo.
A vida desenrolada na palma da minha mão. A imensidão diante dos meus olhos.
O infinito a alcançar, sem cansaço.
Tudo. Tanto. Para chegar aqui.
E me aperceber de que o meu mundo é tão somente este, onde sorrio e descanso. Tu.

... que não mais.

vazio

2007-08-09T14:12:00.000+01:00

Há horas infinitas que me chovo dentro. Água densa e salgada. A tempestade veio do mar, invadiu os rios, rebentou diques e muralhas, inundou campos e cidades. Tsunami implacável e trágico.

Morro-me hoje de tudo o que sou. A noite percorreu murmúrios inaudíveis em tom de consolo. Mas eu estou inconsolável. Dos sonhos transbordaram faces sem nome, transfiguradas. A tua estava entre elas, suspensa no assombro do momento derradeiro da tua partida.

Depositaste-me nos braços o nosso filho, moribundo, já sem fome, na esperança de que o enterrasse longe da renúncia de que te alimentas. Não tenho coragem. Ainda ontem me agarrava a ele com todas as minhas forças, como se pudesse trazer-lhe um sopro de vida. Acreditei piamente, de cara lavada em lágrimas, que enquanto existissem gestos que naufragassem, existiria salvação.

Despojo-me agora do bem definitivo em que as coisas se eternizam. Abandono-me por não me caber.

Não há nada de luminoso no ferro dos grilhões que sacudo com violência, nas correntes que me estrangulam os sentidos. Grito até perder a voz. Ninguém ouve. Ninguém se importa. Só eu e tu, outrora, mirávamos o horizonte onde ergues o estandarte da tua vitória assassina. O verde e as flores secaram sob o sangue derramado à sombra do teu medo poente.

Distorci-me em plenitude. Porque aos teus olhos enlouqueci, enraivecida. Porque me crucificaste em espirais de lume. Porque expeles lava da boca e da ponta dos dedos. Porque, porque. E eu já não suporto o ácido sulfúrico que me espalhas sobre a pele como creme hidratante.

Das tuas palavras ficam-me restos de vozes e ruídos, em eco. E escuridão.

Vazo-me aqui, sem música, sem imagem, sem mim, sem nada.

ceifa

2007-08-07T19:13:00.001+01:00

Azeitonas. Consta que as negras são as mais doces. Nunca gostei de azeitonas. Até provar o teu olhar. Até fazer do teu corpo, pomar de oliveiras, a minha cama, o meu abrigo. Voltei a ele como um Outono, vezes sem conta. Vesti-o de um verde seco e pendurei-lhe os teus olhos. Vastidão cintilante que tanto me encanta. Sem me dar conta, preparei-o para a apanha, para ser fustigado e degustado por outrem, num Novembro pleno de chuva. Agora corre-me azeite nas veias. Gorduroso, espesso, acre. Colesterol maligno, que me entope vasos sanguíneos e pensamento. Já não gosto de azeitonas. Têm um travo amargo e são prejudiciais à saúde. A melancolia exacerbada também. Já não gosto de azeitonas. Mesmo que minta quando o digo.

photo eyes by envidiosa

raízes

2007-07-24T21:21:00.001+01:00

Recebi há pouco uma chamada da Croácia, país de ruínas romanas e ossos de Neandertal. Veio de uma cabine telefónica e possibilitou-me felicitar alguém que encontrou hoje na virilha do Mar Adriático o seu berço. Durou uma pequena fracção de tempo, mas o suficiente para me deixar nostálgica. As saudades do que não se viveu são, de longe, as piores. Memorizei o número no meu telemóvel, com a ideia de, num dia de apetecida viagem, devolver a chamada, na esperança de que alguém a ouça e atenda. Surgiria daí uma bela história, certamente. História com corpo côncavo em embarcação, braços em mastro, espírito em vela, que me transportaria Danúbio abaixo, até ao Delta, a partir da qual me reencontraria com parte dos vestígios das minhas origens, pelo menos das que trago frescas e arejadas na memória.

“Ne-om rãzima capetele-unul de altul

Si surîzînd vom adormi sub înaltul

Vechiul salcîm. - Astfel de noapte bogatã,

Cine pe ea n-ar da viata lui toatã?”

“De faces coladas, num doce êxtase, nós

Adormecendo debaixo da velha árvore das cigarras

Com sorrisos sonhadores, parecemos um paraíso por descobrir

Quem, por uma noite assim, não daria toda a sua vida?”

Mihai Eminescu - Sara pe deal (Convorbiri literare, XIX, 1883 1 iulie, nr. 4)

renúncia

2007-07-22T00:34:00.001+01:00

Já alguma vez te disse que não gosto do teu beijo? É de uma humidade cortante e fina, como uma lâmina. Espelho do meu desapego. Moves-me o desejo, do cheiro da tua pele ao quente do sangue que te palpita nas veias. Mas a tua boca barragem estagna-o.
Da tua vida topo de gama extraio todas as recusas que te ofereço, todas as imagens do que não quero ser. Porque, estupidamente, a facilidade nunca me satisfez. Transpiras, estremeces, dás-te. É tudo o que pretendo de ti, como satisfação momentânea. O antes e o depois são meros adereços. Quem nada espera, tudo tem - já dizia o outro. Tu esperas demasiado. Eu também... mas não de ti. Já alguma vez te disse que não gosto do teu beijo?

photo Our Last Kiss by sotoxic

entardecer

2007-07-11T23:55:00.001+01:00

Com o passar dos anos, das décadas, tendemos a esquecer ou negligenciar as pequenas coisas que nos dão prazer. Observar com olhos alheios, para mim, é uma delas. O poder económico, o comodismo, a preguiça, privam-nos de situações e momentos deveras interessantes. Há quatro anos que, neste país, não frequentava os transportes públicos. Numa tarde igual a tantas outras, apeteceu-me diluir-me na cidade, andar à deriva, ver (mais do que olhar) as pessoas com quem me cruzaria, inventar histórias para a vida de cada uma delas, colocá-las numa peça de teatro só minha, sem as cruzar. Foi o que aconteceu quando me encostei a um pilar da estação, a uma hora de ponta quase estéril, onde meia dúzia de pessoas se prostravam. “- Lucinda!”, gritava uma, olhando para o andar de cima. “-Não te ouviu.”, replicava outra. Mulheres das que se levantam às seis da madrugada, uma para montar a banca de legumes, outra para vender roupa interior a dois euros a peça. Mais à esquerda um casal elegante, ele engenheiro informático, ela empregada da pastelaria mais próxima do escritório. Ele fala-lhe de gigabytes, de memórias ram, do último grito de software de imagem. Ela sorri, gentilmente, sem perceber. Não lhe fala de bolos. Ele derrete-se perante o sorriso ou a ignorância, ou ambos, porque tanto um como outra conseguem tornar uma pessoa mais bela, e continua o monólogo. Um pseudo-executivo que chega com uma mala Pierre Cardin na mão, daqueles que se gaba do Mercedes classe S que tem na garagem, que nunca conduziu por nunca ter existido, a transpirar Verão e petulância por todos os poros. No meio do cais de embarque, um turista de mapa na mão e o olhar ansioso de quem procura alguém que fale a mesma língua que ele. Eu falo! E lá lhe explico como consegue chegar ao destino pretendido, sem lhe confessar que esta tarde também eu sou turista, mas com destino incerto para lá dos teus braços, de encontro ao vazio que ficou de nós. Olho em volta mais uma vez e a imaginação dissipa-se. Todas estas pessoas... Quantas delas já se cruzaram antes no meu caminho ou no teu? Quantas já nos tornaram, por um instante também, personagens de uma trágico-comédia que por acaso se nos colou à pele? Quantas delas poderão eventualmente ler estas linhas, sem nunca saberem que estavam presentes, que foram testemunhas do momento da minha partida para onde não mais me irás alcançar? Por isso faço questão de decorar os traços de todos os rostos que por mim passam, para mais tarde reconhecer um outro tu que vi pela primeira vez numa tarde solarenga de uma estação qualquer.

photo Burning Train by aengys

sem título

2007-07-04T19:50:00.002+01:00

Regresso a um dia de afagos, com os caracóis de um anjo entrelaçados nos dedos. Desfio-os no fuso das horas, para me cobrirem de seda. Anjo adormecido num tempo que não alcanço. Quisera eu beber-lhe dos olhos o sal cristalizado por uma ausência sem fim. Quisera eu agarra-lo na queda com a mesma força com que se ancorou ao meu ventre em chamas. Fiquei com o abismo dos sonhos inconcretizáveis sulcado no rosto. Ruga inexpressiva. Todas as minhas eternidades encolheram de repente, na lavagem dos sentidos, como tecidos sintéticos. Séculos merecidos, extintos em meia dúzia de meses.

Regresso ao dia de hoje. Á quimera pendular emperrada, na qual amá-lo me parece pouco e querê-lo, menos ainda. O invisível entranhado na pele, com impossibilidade de partida ou chegada, onde tudo é sempre pouco na falta de o abraçar. Meu anjo lindo!... Que não exista vento ou tempestade capaz de desfolhar as tuas asas agora ensanguentadas.

antítese

2007-06-25T21:09:00.001+01:00

Passam os dias. Passam as horas. Nessa infinidade de tempo, passas tu. Passas mas não ficas. Barco insidioso sem âncora, margem miragem. Transportas um amor à superfície da vida. Jamais submerges em plenitude. Os teus reflexos, levam-nos a água. Rio que transporta a imagem das cidades por onde passa, sem a beber.

Sabes que no aconchego que agora renegas, habita a grandeza do que desconheces. Sobre os alicerces do que não constróis sustenta-se o templo de luz que te encandeia. No teu colo jamais repousará um cabelo branco. Sabes, e rumas incansavelmente para oeste do meu peito. Queira o ocaso desviar-te do Triângulo das Bermudas.

És a lotaria em jackpot que contemplará alguém que não eu.

O antónimo do amor, não é o ódio. O antónimo do amor, és tu, é isto.

A quimera do amor, sou eu, que queria prolongar a minha eternidade nos teus braços.

photo Prostrated Mermaid by carlapratas

verosimilhança

2007-06-23T03:50:00.001+01:00

Mirei-o pela primeira vez por entre os gladíolos dos jardins de Tihomir, numa noite sem luar, de sussurros em eco e hálitos acres. O magnetismo do fogo circular nos olhos rasgados, os dedos encrespados de silêncio febril, os nervos que travavam a pulsação no pescoço, a pele que revestia músculos de aço tenso. Proveniências da herança do ódio que lhe foi legado pelo sangue cumano, pela sede de conquista e ânsia de poder. A sua respiração ofegante avançava pela atmosfera e acariciava os meus tímpanos oceânicos. Caminhava com o crepitar dos archotes que lhe recortavam a silhueta, apreensivo, adivinhando o obscuro presságio que mo entregava nú e inocente, à margem fragmentária da sua jovem existência. O horizonte alastrava à medida das suas passadas largas. O odor do sangue em lume deixava um rastro crepuscular embriagante, que me impeliu a segui-lo. O instinto de sobrevivência dos bárbaros é aguçado. Bem como a sua audição. Mesmo o de bárbaros imberbes sem pêlo na venta. Pressenti que tomara consciência da minha presença. Fracção de segundo de indecisão. No momento em que se voltou, atravessei-me à sua frente como ave assustada que procura abrigo. A única visão que teve da fatalidade que lhe estava reservada, foi a de uma coruja a piar no alto ramo de uma árvore diante de si.

A segunda e derradeira vez, foi no leito de uma cama de cordel, de lençóis encardidos e peles leitosas e macias. Foi a vez do prazer esfaimado da carne, do estremecimento indeclinável dos corpos, do furor irrecusável da terra nua, dos nomes impronunciáveis e longínquos, da dor que compromete definitivamente a vida. O meu signo deveria ser escorpião. Por mais que me fira, sigo sempre o destino que o âmago da minha natureza me impõe. O eterno retorno às origens, ao sal do sangue. Foi a noite de insónia ancestral, para mim e de sono fatal, para ele.

photo Phantom Of The Jungle by dizzz

grito mudo

2007-06-20T22:03:00.002+01:00

Monstro! A força e intensidade das palavras. Pedras lacadas e pontiagudas que se atiram com pontaria. Sons estridentes e cortantes que rompem silêncios e ausências. Cruéis. Injustas. Um touro que ataca um cavalo ou um forcado, rodeado por uma multidão em histeria, não é um monstro. Fera ferida encurralada, com tecidos rasgados que provocam febres súbitas e enfraquecimento acrescido. Malditas bandarilhas! Abominável exaltação! Feridas abertas e incuráveis em constante mutilação.

Segundo reza a história, Hera, irmã e esposa de Zeus, ciumenta e possessiva, matou um dia todos os meus filhos. Amaldiçoada e sem pálpebras, passei a perseguir, matar e devorar os filhos dos outros. A dor faz-nos cometer actos atrozes. Causa hemorragias internas invisíveis que nos turvam a visão e nos enlouquecem. Nela, todos os seres são animais irracionais sob impulso. E há dores mais refinadas que vivem escondidas e nunca passam. Assomam à flor da pele, de repente, como uma alergia incontrolável. Todos os corticóides e antiestamínicos são ineficazes. Sofrem-se mutações terríveis, quando se intensificam. Tomam-se medidas desesperadas. Ácido efervescente e corrosivo derramado. Nada o detém. Hulk em destruição desenfreada. Máscara verde de raiva e horror. Olhos chispantes. É a dor que transborda e embebe. A vingança é mera anestesia. A fé é ilusão graciosa. Nem uma, nem outra, nos ensina a lidar com ela. Até que a morte nos separe. Tentei-a uma vez. Esqueci-me nesse dia, por momentos, que a morte não é para mim.

photo Fourteen by Redscrewdriver

frestas

2007-06-19T02:44:00.002+01:00

Peregrino, o meu espírito deambula por sensações antigas – é que os demónios modernos também sentem e experimentam e trazem outros demónios dentro de si que necessitam exorcizar. Mais ainda quando eles têm eternidades de existência e eu uma memória infinita. Trago-os assim, empilhados como pratos sujos já com vestígios de bolor. A meio da noite, lá um ou outro dos inquebráveis se solta para fazer estrondo. E os meus olhos seguem o rastro dos estilhaços inexistentes pelo estuque branco das paredes. Houve uma temporada de noites menos encardidas que estas, que nem chuva nem lágrimas lavam. Noites cintilantes, de falas convincentes como promessas. Noites de vinho entornado sobre a mesa, saturnais romanos de ressurreição no solstício de Inverno, banquetes de prazeres misturados sem pudor ou prudência. Época de abundância selvática, de ausência de fome, de sangue puro e palpitante em matéria deliciosa. Hoje, com os avanços da tecnologia e o incremento da artificialidade, tenho uma fonte de auto-alimentação em curto-circuito e sofro de uma solidão crónica e de uma insatisfação sem medida ou fim. A noite chama-me, lá fora. Preciso sair... e caçar. Comer sem fome distrai-me.

photo: Vampiric Totem by For The Glory

Prelúdio

2007-06-18T17:26:00.002+01:00

O meu epíteto é Lamia.

Personagem presente no imaginário ou no inconsciente quotidiano. Também me apelidam de Lamiae ou Lamiai. Sou conhecida desde a antiga Grécia, período em que os sábios inventaram os Deuses vingativos para instaurarem o medo no espírito dos homens de forma a dominarem as suas acções. A minha fama prevaleceu desde então, intacta, através da época medieval, onde os demónios para continuarem a ser credíveis tiveram de ganhar formas mais humanas e suscitar prazeres mais carnais. Nos dias de hoje, continuo a ser temida e venerada, de acordo com os cultos mais extremistas, católico ou satânico. Desperto ódios e paixões, fascínios inexplicáveis. Demónio de olhos escancarados predador de crianças, succubus faminto de energias sexuais alheias ou vampiro sanguinário transportado em caravanas desde a Ásia, atravessando o Médio Oriente e a Europa de Leste, até ao leito cálido das nossas noites. Rodeada de mitos e lendas, que não confirmo nem desminto, vou tomando a forma do desejo, da fantasia, do medo, da fé, da coragem, da força, do desânimo, da inquietude, do humor, da carne do dia-a-dia. Vou sendo vento, trovoada, sol tórrido, mera brisa, chuva miudinha, tempestade íntima. Alimentando-me das almas cuja energia me preenche, revigora e retempera. Alimentando-me do sangue, também. Semelhante a todos os animais que caminham sobre a Terra e a todos os espíritos que vagueiam no espaço pardacento da Vida.