entardecer

Com o passar dos anos, das décadas, tendemos a esquecer ou negligenciar as pequenas coisas que nos dão prazer. Observar com olhos alheios, para mim, é uma delas. O poder económico, o comodismo, a preguiça, privam-nos de situações e momentos deveras interessantes. Há quatro anos que, neste país, não frequentava os transportes públicos. Numa tarde igual a tantas outras, apeteceu-me diluir-me na cidade, andar à deriva, ver (mais do que olhar) as pessoas com quem me cruzaria, inventar histórias para a vida de cada uma delas, colocá-las numa peça de teatro só minha, sem as cruzar. Foi o que aconteceu quando me encostei a um pilar da estação, a uma hora de ponta quase estéril, onde meia dúzia de pessoas se prostravam. “- Lucinda!”, gritava uma, olhando para o andar de cima. “-Não te ouviu.”, replicava outra. Mulheres das que se levantam às seis da madrugada, uma para montar a banca de legumes, outra para vender roupa interior a dois euros a peça. Mais à esquerda um casal elegante, ele engenheiro informático, ela empregada da pastelaria mais próxima do escritório. Ele fala-lhe de gigabytes, de memórias ram, do último grito de software de imagem. Ela sorri, gentilmente, sem perceber. Não lhe fala de bolos. Ele derrete-se perante o sorriso ou a ignorância, ou ambos, porque tanto um como outra conseguem tornar uma pessoa mais bela, e continua o monólogo. Um pseudo-executivo que chega com uma mala Pierre Cardin na mão, daqueles que se gaba do Mercedes classe S que tem na garagem, que nunca conduziu por nunca ter existido, a transpirar Verão e petulância por todos os poros. No meio do cais de embarque, um turista de mapa na mão e o olhar ansioso de quem procura alguém que fale a mesma língua que ele. Eu falo! E lá lhe explico como consegue chegar ao destino pretendido, sem lhe confessar que esta tarde também eu sou turista, mas com destino incerto para lá dos teus braços, de encontro ao vazio que ficou de nós. Olho em volta mais uma vez e a imaginação dissipa-se. Todas estas pessoas... Quantas delas já se cruzaram antes no meu caminho ou no teu? Quantas já nos tornaram, por um instante também, personagens de uma trágico-comédia que por acaso se nos colou à pele? Quantas delas poderão eventualmente ler estas linhas, sem nunca saberem que estavam presentes, que foram testemunhas do momento da minha partida para onde não mais me irás alcançar? Por isso faço questão de decorar os traços de todos os rostos que por mim passam, para mais tarde reconhecer um outro tu que vi pela primeira vez numa tarde solarenga de uma estação qualquer.

photo Burning Train by aengys